Когда я была совсем маленькой и смелой, я умела мечтать. По настоящему, с размахом во времени и мирах. И еще мелочно так, просто желая чего-то.
Хотелось настоящий игрушечный пистолет, настоящую Барби (не подделку с негнущимися ногами), резинки для волос с ромашками, энциклопедию по ботанике, свой компьютер IBM PS AT…
Побывать в Египте и Корее, жить отдельно, писать сказки, лечить людей, плавать каждое лето в озере… И совсем уже нереально – жить в пряничном домике, летом гостить в цветочной стране эльфов, спать в гамаке из паутинки, дружить с волшебницами и волшебниками и носить цветочные шляпки.

Все это обязательно появлялось к какому-то времени. Десять, двенадцать, шестнадцать лет… Т.е. там, впереди, в стране вечного Завтра жили солнце и небо, свобода и радость.

И вот теперь, пройдя все свои детские рубежи возрастов, я не знаю как мечтать. Не то, что ничего не хочется, больше даже страшно. Будущее уже не там, впереди, а здесь и сейчас. Кажется, что Завтра просто нет. Взгляд вперед упирается в глухую стену.

Может быть, нужно купить пистолет с пульками, правильную Барби, уехать со всем этим в Египет и стрелять там по мухам под воображаемые аплодисменты пластмассовой подруги, зачитываясь описаниями папоротников какой-то эры…